Federico Grössing (16)

Ein himmlischer Dialog

Gestern, kurz nach elf. Himmelspforte. Rush hour. Petrus gönnt sich eine Pause. Der Tod kehrt erschöpft von einer harten Nachtschicht zurück.

»Ich hasse das Leben.«

»Das bringt dir einen großen Vorteil in deinem Job.«

Petrus lächelt hämisch.

»Ich meine, stell dir mal vor … «

»Nein. Ich hasse mein Leben. Das wollt’ ich eigentlich … «

Die Gestalt in Schwarz verstummt. Petrus zündet sich eine Zigarette an.

»Willst’ auch?«

»Hm?« – Der Dunkle macht ein fragendes Gesicht.

Petrus zeigt ihm die Verpackung und lässt sie dann in einer Seitentasche seines weißen Talars verschwinden.

»Black Devil. Höllisch gut, das Zeug.«

»Weiß er, dass du bei der Konkurrenz einkaufst?«

»Ach was. Er hat mit seinem neuen Projekt schon genug um die Ohren.«

»Neues Projekt?«

»Noch nicht gehört? Utopia _XP.«

»Wieso schon wieder eine neue Welt?«

»Na ja, die letzte hatte zu viele Fehler. Krieg, Hungersnöte und so weiter. Kennst’ die Menschen eh. Du arbeitest im Grunde vierundzwanzig Stunden, sieben Tage die Woche mit diesen Parasiten.«

»Parasiten ist untertrieben. Menschen sind abartig.«

»Inwiefern?«

»Na ja, ich frage mich wirklich wieso er Projekt »E.R.D.E.« nicht einfach löscht. Die Ignoranz von dem Alten, mein Gott, gibt’s denn so was?«

Der Tod zündet sich letztendlich doch noch eine Zigarette an.

»Smoking kills«, zwinkert er Petrus zu.

»Hey Mann. Was ist denn mit dir los? Du bist ja in einer Stimmung – sogar auf ’nem Friedhof ist mehr los.«

»Ha – ha. Deine Witze waren auch schon mal besser.«

»Ach komm. Ich merk’ ja dass du scheiße drauf bist.«

»Bei dem Job … « Der Tod zieht genüsslich an der Zigarette.

»Scheiß Job – scheiß Stimmung.«

»Scheiß Welt«, fügt Petrus hinzu.

»Übrigens, Gabriel hat eine Sitzung eingereicht.«

»Worum geht’s? Doch nicht wirklich um – ihn?«

»Oh doch. Ich meine, so kann Gott doch nicht weitermachen. Selbst der Teufel hat sich über Projekt »E.R.D.E.« beschwert.«

»Ach so?«

»Jup! Hat keinen Platz mehr da unten.«

»So wie ich ihn kenne, wird er mir die Schuld daran geben.«

»Tja, du bist indirekt auch dafür zuständig, wer den Löffel abgibt.«

Die dunkle Gestalt wendet sich ihrer Sense zu.

»Ja das schon. Aber - die Arbeit wurde mir in letzter Zeit extrem erschwert.«

»Definiere extrem«

»Ich hab’ keine Übersicht mehr, wer wann und wieso stirbt. Ich mein’, die Selbstmordrate ist im letzten Jahrhundert brutal in die Höhe geschossen. Ich verliere meine Macht. Die Menschen geraten außer Kontrolle.«

»Jeder hat gewusst, dass Adam der falsche Prototyp war. Projekt »E.R.D.E.« war von Anfang an zum Scheitern verurteilt.«

»Was sagt Jesus dazu?«

»Nichts. Ist andauernd high.«

Der Tod legt die Sense zur Seite und blickt Petrus an.

»Schon wieder? Hat der nicht eben eine Entziehungskur hinter sich?«

»Yeah. Ich war auch dabei.«
Petrus nimmt einem kräftigen Zug. – »Hat nichts gebracht.«

»Ich seh’s.«

Kurze Totenstille.

»Stimmt’s?«

»Was?«

»Dass der Rat für Neuwahlen ist. Über 4000 Jahre Amtszeit. Grenzt ja an Diktatur. Auf gut Hebräisch: Man will ihn in Pension schicken.«

»Ach so?«

»Stimmt’s oder stimmt’s nicht?«

»Was fragst du mich? Ich bin nur der Türsteher.«

Der Tod drückt die Zigarette auf seiner Handfläche aus.

»Nun denn. Ich muss wieder. Überstunden.«

»Fulltimejob.«

»Angeber!«

»Spielverderber.«

Der Tod streift seine Kapuze über.

»Das bekomm’ ich oft zu hören. – Wir sehen uns wieder.«

»Sag’ das jemand anderem, der wird sich sicher freuen.«

Der Tod greift nach der Sense und geht. Petrus raucht weiter.

»Scheiß Job.«