Elisabeth Klar (15)

Ausblicke

Wieder einmal stand er vor dem Fenster.

Sein Guckloch zur Welt nannte er es.

Draußen hielt der Herbst Einzug.

Drinnen blätterte rosafarbene Tapete von den Wänden.

Es waren spielende Katzen darauf abgebildet, seine Lieblingstiere.

Er stellte sich gern ihr dichtes, flauschiges Fell vor und wusste genau, wie es sich anfühlen würde, wenn er es streichelte.

Oder zumindest glaubte er, es zu wissen.

Er hatte viele Bilderbücher von ihnen, große, lebensechte Hochglanzphotos.

Und draußen, vor dem Fenster, sah er oft eine große, schwarze Katze vorbeigehen. Manchmal blieb sie stehen, sah ruhig zu ihm auf, als wolle sie mit ihm sprechen.

Er mochte sie. Es war seine Freundin, sagte er.

Jeden Tag in der Früh, wenn er aufstand, ging er zum Fenster und prüfte nach, ob sie da war und ob sich etwas im Straßenbild verändert hatte.

Alle Jahreszeiten hatte er schon mehrfach gesehen.

Den Himmel jeden Tag vor Augen, hatte er doch keine so rechte Vorstellung von ihm und hatte irgendwann die Theorie entwickelt, dass der Himmel eine Wand sei. Die irgendwo an eine Decke anschließen würde. Das musste so sein.

Er mochte den Herbst nicht.

Den Sommer verjagte er und machte alles trist.

Braune Blätter, regennasse Straße unter grauem Himmel.

Dies alles sah er, während ratternd die Klimaanlage anlief, um ihm die Temperatur das ganze Jahr über konstant zu halten.

Als Katze ihn besuchte, sich putzte und ihm zuhörte, beschloss er, ihr sein Leid vorzuklagen:

»Die Blätter, die sich an die Äste klammern und doch wissen, dass sie fallen werden.

Katze, ist ihr Schicksal nicht grausam?«

»Naives Kind.«

Antwortete Katze.

»Spürst du mich denn frieren, oder siehst du das nur?«

Sie streckte sich.

»Warum machst du dir darüber Gedanken, was andere fühlen?

Weißt du überhaupt, ob sie fühlen?

Ist es vielleicht leichter, über andere zu klagen, als über sich selber?«

Mit stechenden, gelben Augen betrachtete sie ihn nun, ein wenig überlegen.

»Was fühlst du, Kind, in deinem Zimmer?«

Er wagte nicht, zu antworten. Kein Lufthauch berührte sein Haar.

Und er erwog, dass alles Illusion war, was er draußen sah.

Und das Fensterglas vor sich das Ende der Welt.

Seiner Welt.

Er streichelte das glatte Glas. Es hatte kaum Struktur.

Und die Fensterscheibe warf keinen Spiegel.

Er hätte weinen wollen, aber da waren keine Tränen.

Ohne Narbe war seine weiße Haut.

Hinter ihm lief lautstark die Klimaanlage. Er konnte sie nicht sehen, nur hören.

Kein Bild hing schief in seinem Zimmer. Nichts, was ihm nicht vertraut.

Draußen die Welt. Weit entfernt und chaotisch.

Und, er spürte tiefe Sehnsucht.

Es kann nicht so einfach gehen, flüsterte er. Man kann nicht einfach flüchten.

Katze sah ihn nur verächtlich an.

Er presste sich an das Fenster.

Dann stieß er sich ab,

langsam, leise, holte er aus, zertrümmerte mit einem kräftigen Schlag die Scheibe.

Eisiger Wind an seinen blutnassen Fingern.

Sie zitterten.

Er fror.

Die dünne, frische Luft von draußen machte ihn schwindeln.

Er stürzte sich aus dem zweiten Stock und schlug hart auf dem frostzerissenen Boden auf.

Und der Anblick des weiten, unendlichen Himmels erdrückte ihn.

Röchelnd ging sein Atem, während ein buntes Blatt sich löste und langsam hinuntersegelnd seinen Kopf streifte und auf seiner blassen, zerschnittenen Hand zu liegen kam.

Die Katze stand auf, überzeugt, etwas Gutes getan zu haben.